~ Да не буду я говорить про мировоззрение…, видение…, ведение…, просто они – те Силы, что используют мои руки и мысль, очень-очень большие и знают так много, что даже применяя такой неудачный инструмент, меня то есть, получают интересные результаты. Эти работы – они как бы письма. И возможно – к вам. А я – почтальон. ~
А это во сне – подо льдом скорлупы, И можно поверить, что все расстоянья – глупы. Что разные реки впадают в Единое Море, (Которого, впрочем, привязанным к телу, живым, не достичь никогда. мы слишком привязаны к телу, – такая беда!) Наверно, иные над Морем Единым идут облака, несущие вечные тайны, не спорю...
Где он, тот берег, и где она, эта река? К ней возвращаются все – и не могут вернуться. Ищут по спутанным линиям внутренних карт, Ищут всю ночь, чтоб за миг до прозренья – проснуться. Кто же нас будит? Что б, сделавши новый виток, Ночью мы снова продолжили поиск возврата?
